¿Dónde estás, Frigurón? No oigo tu palpitar. Es tan grande el dolor, que no puedo llorar… Me habéis cogido con la guardia baja, manos en los bolsillos, corbata desabrochada, parafraseando a Mocedades… Culpa de la melancolía, un estado de ánimo que se activa cosa mala cuando la comida, siempre la comida, se entromete en tus asuntos.