Es 1986, tengo seis años y mi tía me acaba de dar un fajo de folios de papel parafinado, el que usa para envolver el jamón York y los embutidos que vende. Así que, como muchas tardes, estoy en la trastienda de su colmado de Campo Sagrado, en Sant Antoni, usando esas láminas semitransparentes para calcar tebeos, ya ves tú, de Don Miki. Huele a naranjas, vino a granel y embutidos.
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