"Pareces un cruce entre Jimi Hendrix y una oveja abandonada en una gasolinera de Cepsa". Nadie sabe recibirme después de las vacaciones como mi barbero. Me fui ya con el pelo demasiado largo y he pasado dos meses en la aldea gallega: durante todo este tiempo, le he guardado fidelidad. He preferido pasearme por el verano con este afro depresivo, este seto esquizofrénico, en la cabeza antes de dejarme esquilar por otro. Ahora, sentado en una de sus butacas, mientras pone sus canciones de George Harrison y de David Bowie y me habla de sus vacaciones valencianas, sé que he hecho lo correcto.