El pelo convertido en un seto neurótico, el puente de las gafas torcidas pinzando una mascarilla pocha que no logra ocultar la sonrisa, las lunas empañadísimas por el aire capturado dentro de la tela quirúrgica, una camiseta negra donde se lee El Cantante. Y, aun así, impúdicamente eufórico. «¡Esto es la fiesta que no hemos tenido estos meses!», le suelta con cadencia beoda al micrófono de TV3, la alcachofa enfundada en un condón de tela transparente. No contento con ello, añade: «Es como por fin conocer en persona a toda esa gente que te ha estado leyendo a solas, en su sofá, sin poder salir de casa». Le falta gritar: «¡Hola mamá!» para acabar de quedar como un macaco.