Aguardo a un par de amigos sentada en la terraza de un bar de los de toda la vida, entre Sant Antoni y la embocadura del viejo barrio chino. Llevo un libro en el bolso por si acaso, por los trayectos y las esperas, los diarios que escribió Yorgos Seferis, el poeta griego de Esmirna, durante sus años de soledad londinense, lejos de los olivos y el azul del Egeo, cuando especulaba con que, de ser cierta la teoría de la adaptación al medio, la lluvia constante tendría que haber transformado a los ingleses en ranas.