Aquella muchacha nacida en 1973 leía de noche y de día. Cuando dormían en casa, para no hacer ruido, hacía alfombra con libros e iba de su cama a la estantería saltando descalza sobre los volúmenes que ilustraban el suelo. Su acrobacia tenía un objetivo inocuo, hallar en el otro lado de su trayecto entre la almohada y la biblioteca sus libros de Roald Dahl. Cubiertas amarillas, dibujos que a ella la atraían hasta en la leve oscuridad, literatura que la llevaba a más literatura.