Mis tres peores pesadillas: en la primera soy un gitano en el campo de exterminio alemán y me despierto justo cuando se abre la espita del gas. En la segunda me persiguen los infectados de '28 días después' y solo puedo esconderme en el primer capítulo de 'Lost' con toda la serie por delante, que no sé qué es peor. En la tercera, la más nauseabunda, estoy casado con Marie Kondo. Ella me vigila cuando entro desamañadamente en casa y cuelgo torcido el abrigo en el perchero, y chilla en japonés si mis zapatos no están alienados como bloques desarrollistas, y tira con escuadra y cartabón a comprobar la simetría de los cubiertos en su compartimiento del cajón. Al final del sueño, Marie echa un vistazo a mi biblioteca, cruza los brazos sin arrugar las mangas del suéter fino de Uniqlo y me sonríe con un brillo Fahrenheit en la mirada.