Jurar es ya solo una frase estrambótica. Dices «te lo juro» y suena un estribillo, como si cantases «ei, bi, si, one, two, three / Mira qué fácil te lo v’y a decir / Que esta motomami ya no está pa’ti». La acción de jurar casi pasó de ser un hecho célebre, que enmarcaba el destino, a uno tristemente célebre. Digamos que el juramento posee dos momentos, uno crítico y otro más crítico. Al principio, parece un pacto perentorio. Juras, y tus palabras se vuelven tan enfáticas que es imposible no hacer aquello que acabas de jurar. En caso contrario te dejarías cortar una mano, quizá alegando que aún tienes otra. Pero hoy en día ese efecto absoluto, tan contundente, es poco más que una escaramuza, y dura apenas unos minutos en el aire. A menudo tú mismo te desprendes de él, como cuando fumas un cigarro a escondidas y al oír pasos lo apagas y empujas el humo con una mano. Un juramento es una patata caliente. Lo sabes desde antes de anunciarlo, por eso, en tu cabeza, al pronunciarlo suena un «lo juro, pero me la suda». Además, no te gusta tomar las cosas al pie de la letra. Es de pánfilos. Si además juras, y lo haces por algo demasiado absoluto, como Dios, o tu madre, o tus muertos, queda claro que jurar es una gilipollez. Dices «juro» o «no juro» y todo va a parar, por distintos conductos, al mismo lugar: la insignificancia.