El sofá se le ha ido quedando pequeño. Ya no corre a buscarla con la rodilla ensangrentada después de emular al futbolista de turno. No le pide bocadillos de Nocilla ni insiste en bajar al parque. No, su hijo está a punto de cumplir los 30 años y, como tantos, sigue en casa. Ya falta poco, se dice ella. Y, al instante, la culpa y el anhelo se enfrentan. Es una riña vieja, esta. Ya se la conoce. Lleva años pactando con ella. Si no estuviera tan cansada…