Sábado, 23 de abril, Sant Jordi. Espléndido el pregón de Imma Monsó en el Saló de Cent del Ayuntamiento: «Quiero una literatura mestiza, insubordinada, sin etiquetas […]. Una literatura incómoda. Que, como lectora,[…] me inquiete cuando busco ayuda, que me arañe cuando busco compañía». Las cuatro estaciones del año han cabido en un solo día. A eso de las dos de la tarde empieza a caer un granizo bizarro, llego tarde a un almuerzo y no asoma un solo taxi piadoso (el problema de Barcelona con los taxis es patafísico). A pesar de todo, vibra en el aire mojado la alegría de recuperar la fiesta, los cuerpos, el rito, las sonrisas sin mascarilla. Algunas de las mejores frases de la jornada las pronuncian dos vascos: Fernando Aramburu («no sabéis llover») y un Bernardo Atxaga que aguanta estoico el trajín («como nos decía un cura en la escuela, ‘la vida del hombre sobre la tierra es milicia’»).
Dietario de la espera | Artículo de Olga Merino Opinión Basado en interpretaciones y juicios del autor sobre hechos, datos y eventos
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