Viernes, 22 de octubre. Llamo al portero automático y aguardo a que mi madre baje al portal. Nos disponemos a dar una vuelta y a charlar, otro capítulo de ese parloteo interminable que se desmadeja con las madres. Mientras la espero, escucho a una señora hablar airada por el móvil, a voz en grito, caminando en círculos sobre un fragmento de la acera. En un momento dado, la mujer dice: "Él creía que estabas muerto porque no le cogías el teléfono". Tremendo. ¿Estaría muy enfermo el interlocutor desconectado? ¿O lleva una vida al límite, de narcotráfico, pistolas y huida?