Cuando veo las movilizaciones por el cruel asesinato de George Floyd a manos de la policía, pienso en mi experiencia del racismo en las distintas etapas en que he vivido en Estados Unidos, pero sobre todo en mis visitas a un estado remoto, poco conocido salvo para lo malo. En 1982, tenía 17 años cuando aterricé en Jackson, capital del estado de Misisipí. El escuálido aeropuerto me pareció un hangar. Era el estado más pobre de la Unión y en esa posición ha seguido hasta hoy. No existía la red de autopistas habitual en otras ciudades americanas, nada de aquel entorno me recordaba a mis veranos en Massachussets aprendiendo inglés.