Nada de lo que diga esta reseña explicará la locura literaria (y no literaria) que supone la aparición de este meteorito llamado 'Circular 22'. Nada. Ni la consabida fragmentación que la crítica sobre ¿“el creador, el crítico, el investigador y el alimenticio”? Vicente Luis Mora (Córdoba, 1970) ha señalado con acierto como una de las vías de entrada (y de salida) a su literatura, ni el apropiacionismo que ha marcado a fuego su obra, ni “las citas, las citas circulares, las citas que deambulan por los libros, describiendo círculos concéntricos” y que podrían ser motivo para otro artículo, ni la manida autoficción teórica, ni la obsesión de que en este libro cupiera, literalmente,  todo lo imaginable (y lo inimaginable), ni la pretensión de hacer de un libro “un caleidoscopio de formas”, un libro que es un mundo en forma de novela-río total o de mar imposible (e impensable), ni la voluntad férrea (y moldeable) de convertir el texto en una anarquía de voces polimórficas (y polifónicas) y de vidas entrópicas (y extrópicas) que ansían el afuera del centro como si fuera el centro del afuera con la pretensión no velada de añadir capas a las líneas discontinuas de ese centro dibujado aquí en un sinfín de dimensiones arquitectónicas porque he aquí Madrid. Madrid como centro (descentrado) de Estocolmo, Frankfurt, Turín, Beira, Bremen, Pudong RD, Cracovia, Riverside, Málaga, Varsovia, Moscú, México D.F., Río de Janeiro, Barcelona, Cádiz, Bruselas, NY, Córdoba y todas las ciudades que ustedes quieran yendo a parar al corazón mental de esta confusión ahíta de luces y colores: la plaza Xemáa el Fna de Marrakech como correlato subjetivo (ya me perdonará T. S. Eliot) del “abandono más profundo… la despersonalización del ser, la caída, la notredad… dejar de ser tú para convertirte en lo que te rodea”. El autor de 'Mecánica' trata de descentrar lo urbano, idea que se disemina en un sinfín de no lugares para “salir de sí. Deshacerse, desasirse, marginarse, exteriorizarse, hacerse exterior.” 'Circular 22' como metáfora de “un libro sin final, no porque no termine, sino porque este libro es como Madrid, un círculo; porque es, como Madrid, ilimitado, que no infinito.”