Hubo un tiempo, mucho antes de los parches de nicotina y la angustia existencial de las Champix, en que fumaba hasta Popeye. Ibas al ambulatorio —así se llamaba el CAP— y el médico te recibía con el fonendo en la oreja y el paquete de Ducados sobre la mesa, como si tal cosa: “Tosa”, “respire”, “más hondo”. Fumar era tan normal como vivir. Los cigarrillos, vendidos incluso de a uno en los quioscos, constituían un rito de paso hacia la edad adulta, una manera descarada de plantarse en el mundo, hasta que la información sobre sus efectos perniciosos y, a partir de los años 90, la legislación antitabaco fueron estrechando el cerco en torno a los fumadores. Ahora, el maldito covid, emboscado en las gotitas volanderas de saliva —o eso dicen—, ha expulsado de las terrazas a los últimos mohicanos del humo. Parece que el destino final de cualquier placer pasa por convertirse en cenizas de nostalgia.