La Quinta de Borges, por Juan Cruz

Durante años Jorge Luis Borges, el ilustre escritor argentino al que la ceguera no lo retiró de la literatura, sino al contrario: se la puso como asunto del alma, trabajó ante una pared sin ventanas. No las necesitaban sus ojos quietos, que disfrutaban tan solo de ligeras visiones, entre las cuales (me confesó una vez) estaban las vidrieras del Hotel Palace de Madrid. Allí lo llevé un día, porque me pidió ese destino, y luego me explicó que era allí donde único podía destacar, en su mirada quieta, el color amarillo. Allí estuvo, charlando ante la cúpula del hotel. Y allá, en su cuarto de trabajo, en una biblioteca de Buenos Aires, están todavía sus recuerdos, sus útiles de trabajo, y aquella pared a la que él miraba mientras hacía su trabajo de funcionario cultural y, de vez en cuando, escribía los poemas que lo convirtieron en un genio. De pronto, cuando el árbitro de anoche echó del campo a Xavi Hernández, obligado además a estar digamos que a oscuras en el vestuario, sin poder dirigirse a sus futbolistas, ni verlos, me acordé de esa anécdota del ilustre ciego de Argentina, un hombre tan lúcido, tan inteligente para ver por dentro, que ha pasado a la historia por lo que vio a través de la poesía y de sus cuentos que parecían escritos en la orilla misma de la inspiración y de la alegría. Pues allí, encerrado y sin juguetes, en el sótano oscuro de los castigados, estaba Xavi, viendo desde la nada que su equipo, más poético que nunca, más inspirado que toda la temporada, vencía al audaz (tantas veces) once de Simeone. Traté de entender cómo podía imaginarse el exfutbolista, aquel medio centro que parecía una burbuja de acierto en campos difíciles, que se desarrollaba el juego. Seguramente tendría a alguien que le fuera contando cambios o incertidumbres, pero por la radio (la SER, mi emisora, y Flaqui, mi locutor, debo decir), llegué a saber algo que aún me intrigó más: está prohibido que los entrenadores expulsados reciban en ese lugar de castigo información alguna de lo que sigue pasando en su ausencia. El Barça jugó, fuera del ámbito de la mirada de este entrenador a ciegas que parecía Borges en su centro de trabajo, mirando a una pared que nunca le diría nada, uno de los grandes partidos de sus últimos tiempos. Las estadísticas dicen, además, que jamás el Barça había tenido tantos muchachos, de su cantera, en el campo de juego. Unos y otros, los veteranos y los chicos, fueron acompañados, en su plantilla y en la contraria, con jugadores que habían estado en uno y en otro contendiente, de modo que ni Griezmann o Memphis ni João Félix, por ejemplo, tendrían interés alguno en fabricarse nostalgias que los intimidaran. Al contrario. Pues así, sin entrenador que los viera o aleccionara, en el caso del Barça, estos futbolistas que nacieron hace nada, y otros muchos más veteranos, hicieron olvidar por un rato al propio Xavi y a otros de su quinta, que podría llamarse la Quinta de Messi, y constituyeron su quinta propia, a la que yo, si me lo permiten, la llamaría ahora, en honor a esa pared ciega en la que penó el entrenador durante casi todo el partido, la Quinta de Borges. Y, si fuera posible, me encantaría que un día salieran al cambio con el Aleph en la mano. Borges da suerte. Lo juro.

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